domingo, 10 de diciembre de 2017

El té....a mis tres amigas

A Conchi Calle, María José y  Marí Carmen Tenllado.


En el agua de vida que bulle en el cazo
deposito las hojas de mi té preferido
y el contenido de la pequeña olla
cambia el color del líquido y lo degusto
con esa mezcla que luego remuevo
con mi cucharilla y el azúcar blanco.
El marrón de la infusión caliente,
es perfecta mezcla que llena huecos
en un cuerpo que a veces, es harapo.

Hace revivir esta mixtura cada arroyo
que nutre a mi corazón lleno de afecto.
El aroma del té, en mi, es aire contenido
de semblanzas y recuerdos en pensamientos,
confidencias y en silencios callados
-bajo secreto de confesión como si fuese
la extremaunción última del desahuciado-
o risas que se suben por las paredes
como el escalador en su montaña.


En la calidez del té y sus distintas fragancias,
como la mezcla de la canela o del azahar
o la menta -que son frescas en el campo-,
con ellas siento ser la primera persona
de un plural contenido sobre nubarrones
y soles estando al borde del camino
y nos recogemos con las manos abiertas
sin encender luces ni dejando señales
de humo en un fuego de hogar gestadas.

Con ellas solo con ellas,mis amigas,
me siento libre
sorbiendo poco a poco una taza de té.



domingo, 8 de octubre de 2017

Octubre.

Tal vez, Octubre entre como el movimiento fuerte y concéntrico  en la entrada de la cucharilla en la taza de café. Poco a poco, la fuerza de nuestra mano se va suavizando y ese círculo en el líquido se hace débil y dependiendo de la forma de azucararlo tendrá un gusto dulce o mentiroso.

Así entra el Otoño, hiriendo como un San Jorge e ir acabando como las divinas palabras de   ¨Hágase en mi tu voluntad” como una  aceptación al cambio.

Octubre, quizás  sea la nostalgia del alma, la hoja caída (o un pelo menos en la cabeza), la tibieza fría de una brisa, la sumisión del Verano a la Luna.


Se irá Octubre tal y como vino….como mes intermedio entre estaciones y letargos.

sábado, 7 de octubre de 2017

Sin sentir

Te guardo en el silencio,
disimulado entre palabras,
te escondo en el carmín de mis labios,
entre nuestros secretos apresados
como la hora feliz de la noche pactada
en una cama deshecha de sábanas
de seda donde solo tu me arrastras.

Te llevo, me llevas entre lunas
de  aromas de luz de canela
con tu nombre pegado a un sello
y ocultos quemamos la pasión
con la cierta afirmación de solo ser
impulsivos amantes en estío.

Absueltos de ninguna cárcel,
el tiempo pasa libre sin sentir
NADA

domingo, 3 de septiembre de 2017

70 PALABRAS. AL FILO

 El siempre dormía en el borde de la cama. Ella la ocupaba toda.

-¿Quieres dejarme dormir sin tener miedo a caerme? Le preguntó
-Será que te mueves demasiado y siempre acabas en el mismo sitio, a la izquierda.
    Todas las noches, fueron al filo de cuchillo hasta que él se dio cuenta que no le permitía respirar para vivir.



Desde aquel momento duermen en camas separadas, cogidos de la mano.

MICRORRELATO EN 70 PALABRAS.CONFIANZAS

Ella consiguió que se lo creyera. Jugó en una cuerda sin ataduras, saltó de un lado a otro en ese vaivén del amor.

Consiguió engañarlo. Era fácil....él confió. Confusos lazos entre la pasión y el deseo de un secreto guardado entre dos.

Retozo entre sábanas, placer de dos amantes ocultos.

Para ella, sólo fue uno más y para él, otra a la que olvidar.


Y sin aferramientos, se dijeron adiós.

SEPTIEMBRE....al profesor Antonio J. Quesada.

Como siempre vuelve Septiembre,
con esa lánguida paz envolvente.

Vuelve Septiembre cada año.
Todo empieza cuando el sol
oculta las flores de colores
y el otoño se revuelve
en el amarillo de la estación.

Vuelve Septiembre siempre,
quizás las olas del Mediterráneo
se vuelven bravas en los días grises
pero siempre vuelve calmo al terminar
porque todo se acaba y se comienza
de cero, en pura regeneración.

Siempre vuelve Septiembre,
como si fuese un nuevo año,
como si la vida se reciclase
y el sonido del mar cantase
ese místico canto gregoriano.

Vuelve Septiembre,

quizás lo necesite.

miércoles, 21 de junio de 2017

Nací justo

Nací justo cuando tenía que nacer,
.a los nueve meses y diecinueve días-
justo cuando el amor puro se legaliza.

Dice mi madre - que es sabia -que la sonrisa
fue el primer sonido repetido en mi boca.

No recuerdo nunca haber escuchado nanas,
-pero si mucha copla de época olvidada -
de mi amada cantarina por la mañana.

Miro las fotos de una niña que sonríe
y más solamente pienso que siempre vive

una mujer que, a la vida, dientes muestra.

lunes, 29 de mayo de 2017

Haiku

En la despensa,
guardo mis emociones

de flor violeta.

Haiku


Es todo adrede,
florecen siempre flores
en primavera


domingo, 16 de abril de 2017

BAJO EL FIRMAMENTO

 Bajo tu firmamento luce la estrella,
el amarillo de luz penetra en calma
solitaria de la cama donde descansas.

La noche es tenue entre montañas tristes,
cuando los perros rojos bramando furiosos
al escondido astro cubierto de nubes
añiles en sus distintas gamas. La noche
se acerca, el sol se oculta y miras
a través del fino cristal de la ventana
y el suave verdor del árbol guarda ramas.

Tus ojos azules penetran las esquinas
de un cielo escondido que solo tu ves.
Son rojas tus lágrimas, siempre fueron rojas,
como el verbo de tu carne maltratada.

Las líneas del pentagrama de tu trazo,
calientan el rincón de la geografía
cósmica de la que rehuyes en el pincel.

Caliente entre sábanas de coralina,
aúllas como tus perros a la esperanza

del amanecer del solo y nuevo día.
Obra de Galiana.

martes, 21 de marzo de 2017

EN EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA.....21 DE MARZO

EN EL DÍA DE LA POESÍA.21 MARZO

Me miras de reojo cuando sentada, debajo del árbol del parque
espero extasiada y con deseo tu llegada infinita e imprecisa.

Me guiñas un ojo cuando miro el escaparate de palabras,
retozando entre sustantivos,adjetivos, verbos,pronombres
copulando conmigo mil sintagmas en pelea y encontrados
en la cama del deseo de tus reglas impuestas, de tu sexo
ambiguo y extraño que me hace estremecer cuando siento
el placer máximo de tu fogosidad sobre mi cuerpo,mi alma.

Mas yo te quiero libre, libre y parturienta enamorada
de sentimientos nacidos en combatido folio blanco.
Amor y guerra, guerra y amor donde siempre me ganas
en batalla incontrolada cuando arribas a este puerto
reconstruido entre poetas y sus miles enseñanzas.

Me miras de reojo y me guiñas , me extasías,
me enamoras entre bucles y ondas,
Poesía.


miércoles, 11 de enero de 2017

A LA ESTACIÓN DE FERROCARRIL DE CEUTA

A LA ESTACIÓN DE FERROCARRIL DE CEUTA.
Porque te mueres en el silencio lánguido
de los que no recuerdan el pasado
y tus ventanas se cerraron a cal y canto
como soga a la conciencia abandonada.

Son tus azulejos verdes, oscura vida.
Pétreas arcillas tejidas al calor
de entregadas manos allende la frontera
y cuatro delicadas torres te coronan
como puntos cardinales en África.
Raíles sin ruedas olvidados en agrio
sueño de lo que había sido antaño.
Arcos árabes guardan la herrumbre
de una perdida historia ruinosa
con aromas de té, naranja y yerbabuena.

Cuarenta minutos separaban dos vidas,
miradores de luz de un tren roto
entre cigüeñas y estaciones perdidas.

Aún se sostienen recuerdos en los ojos
de los que siempre te han amado.

lunes, 2 de enero de 2017

Tu voz


Resuena aún tu voz en mis sueños,
como manchas malditas de color
como un eco distante y lejano
de  grillo seco en madrugada.



domingo, 1 de enero de 2017

Construiré un castillo.

Un castillo de blancas azucenas  (Rubén Darío)

Construiré un castillo de recuerdos,
de recuerdos bonitos de flores,
de añoranzas, de amores idos.

Construiré un castillo de brisas,
de brisas frescas, soplos cálidos
y un grano de arena de reloj.

Construiré un castillo de agua,
de agua de gotas de mar y de salitre,
de paredes desnudas de memoria.

Construiré un castillo de música,
 de música con notas escritas en paño de lino.

Construiré un castillo tejido de amor

de nobleza, belleza y calma.